Стихи нам нужны для чего-то,

Сплетаются в рифмы слова,

Хотя, может быть, для кого-то

Наш дар - лишь пустая зола.

Мы пишем веками, веками,

Казним свои чувства пером.

А Бог лишь смеется над нами,

Украдкой рифмуя свой сон...

Ложатся на музыку строчки,

Хваля реквием по любви...

А кто-то на лист ставит точки,

Бормоча: "се ля ви, се ля ви..."

Смерть когда-нибудь будет нам рада,

Солнце рыжим котенком уйдет -

Значит это кому-нибудь надо.

Мы забудемся в мраморе нот...

Мы стихи зажигаем свечами,

За здравие за упокой...

Так осмелься сгореть в этом храме,

Отправляясь на вечный покой.



(с) Я